-miopía-

otra bala en el pecho, no pasan las veinte, tiro la sangre y los coágulos como siempre. no tengo miedo de perderte, mis luces siempre verdes, las heridas viven grises y acá se empaña lo que pasa triste. tengo las ganas de verte cuando era el 17, el pasado no se funde si no somos dependientes, y aun así delincuentes, jurando lealtad a un corazón que no nos pertenece. te busque en las comillas de mi ironía, rompiste mis cartas en pésima caligrafía y deseo que conserves la única fotografía, vos pura adrenalina. comi demasiadas golosinas y ahora no quiero bajar del exceso de serotonina, que me dio a entender tu compañía; que por algo entraste a mi vida. no se borra su lenguaje corporal, el eterno bronce en su mirar y el azul de nuestro malestar. añoro el olor a lo artificial, el juego previo y despertarte por roncar. el pasado se hace mío con vos y es el límite al que podemos llegar. te dedico la reminiscencia de mi perdón y que sea mea culpa asumir mi error. sea un tiempo compartido, un

  si fuese por mi no comería jamás, me lastiman cuando como poco o cuando como de más. no repitas los mismos platos, ponete a comer si solo das llanto. si fuese por mi vomitaría y me vuelvo a llenar. detesto mi cuerpo flaco y con kilos de más. no me gusta comer, me reprime, me quita las ganas de hablar, de vivir y de sentirme feliz. porque me dicen que como mal, lo que no es nutricional y que solo me lleno sin apreciar.  no me gusta cocinar para los demás, no me gustan las recetas que sirven para adelgazar.  no siento el gusto a las comidas del mediodía, cambie las píldoras por vitaminas. carece de mi amor entero mi estómago que cruje enfurecido de reconocerme como su dueña. me quedan pocos días, me quedan pocos días, me quedan pocos momentos de saber que lo que me mata es la comida.